Lever de soleil sur le Chari

Il est six heures du matin. La nuit fut blanche parmi les expatriés et je voudrais dormir. Mais nous prenons encore une fois la voiture et partons au bout du quartier. A la fin de la rue, nous débouchons sur une esplanade de terre bordée de quelques habitations et limitée au fond par un massif d'arbustes. La voiture s'arrête.

Des alignements de briques crues sèchent sur le sol et de rares habitants commencent leur journée tout en nous observant avec étonnement.

Un semblant de chemin s'annonce entre deux ébauches de construction et disparaît au milieu des épines. Nous le suivons prudemment, car il sinue entre les ordures et les étrons et devient pentu. Après avoir écarté quelques branches, nous découvrons le fleuve qui se déploie à perte de vue. La beauté silencieuse du Chari contraste avec l'effervescence de la nuit et la saleté de cette rive.

Devant nous, une pirogue glisse entre les joncs et deux hommes y préparent leurs filets. Un peu plus loin à droite, une autre pirogue s'approche sans bruit. Sur notre gauche, le soleil s'est déjà dressé derrière les arbres et l'eau allonge son image tremblante. L'air est clair et j'oublie les odeurs de merde qui enveloppaient notre marche. Une poignée de passereaux nous surprend en s'envolant soudain à quelques pas de nous. Tout est silence et des grues passent lentement dans le ciel.

« Il faudrait un fusil. »